da han jager
kniven ind i bringen på hesten, hyler en ugle i skoven, og derefter
bliver alt stille omkring ham. Der kommer ikke en smertenslyd fra hesten;
den bare pruster, mens blodet siver ud over kniven - en let boblende indånding,
der brat standser, da han drejer kniven rundt i såret.
Hesten går
i knæ; det splintrede bagben brækker yderligere under skævvægten
og knækker sammen til et liggende V, og uden balancepunkter vælter
den store krop om på siden. Det går hurtigere end han havde
forestillet sig, og han må hastigt springe tilbage for ikke at blive
fanget underneden.
Hans kniv
sidder stadig i bringen; på hestens øjne kan han se hvordan
livet forlader kroppen, alt mens dens vægt presser klingen længere
og længere ind. Der er ingen frygt at spore i dens blik, men heller
ingen forståelse; ikke noget, han kan genkende. Blot noget der minder
om en flakkende væge i en stage, der løber tør for voks.
Måske
for at undgå at se flammen brænde ud, sætter han sig med
hestens hoved i skødet. Hans hånd finder halsens store pulsåre,
og uden kommenterende tanker falder han ind i blodets rytme, og følger
den mens den bliver langsommere og langsommere og ganske umærkeligt
går over i slet ikke at være der. Han bliver bare siddende,
har ikke lyst til at rejse sig, har ikke lyst til at gå, har ikke
lyst til at blive, har ikke lyst til at forestille sig, at han skal have
sin kniv tilbage; han har ikke lyst til at tænke.
Månen
er gået ned, da han er parat til at rejse sig; hestehovedet føles
tungt og leddeløst og er svært at flytte, og han kan ikke helt
mærke sine ben. Ved at læne sig på hestens tinding kommer
han op og forsøger at vakle hen til et ung birketræ nogle skridt
borte, men det ene ben giver efter under ham og han falder og lander oven
på den døde krop. Hesten er stadig varm som efter et heftigt
ridt, og da hans hænder glider på hårene, så han
komme til at trykke den på bugen, undslipper en hørbar fis
dens røvhul. Han er næsten ved at grine højt, men det
bliver ved den impulsive latterindånding - kræet er jo dødt.
Kræet er sgu dødt. For fanden!
Han lader
sig falde tilbage ned over bugen; tænker tanken, hvor længe
hestekroppen mon kan holde ham varm, men lader sig glide ind i søvnen
uden at være kommet til et resultat. Da han vågner, ligger sneen
tykt overalt; han rejser sig let knogle- og frostknirkende fra sin sovestilling
op af bugen, og hvor han lå, damper konturen af menneske på
hestekroppen i den kolde luft. Og damper længe; han bliver siddende
på sin saddeltaske i sneen ved siden af og ser på sneen falde.
Da den begynder at blive liggende på hårene snarere end at smelte
og løbe af, kaster han saddeltasken over skulderen og går uden
at se sig tilbage. Hvad ville der også være at se?
tilbage til
toppen