det
trækker i rynkerne ved hans ene øje
pupillerne cykler rundt i kraniet på ham
han ser ingenting og på alt omkring sig
inde i sin
bestilte rolle som excentrikeren i den lille by
helt ned til de jordskokkede negle og den
fedtede bør med hanefjeren
men for mig er han virkelig
han findes virkelig
han står og står og venter på fuglene
han venter på at fuglene skal lette
så han har noget at orientere sig efter
for i hans verden flyver fuglene jo hver til
sit
de spredes
og han vil forsøge at følge hver og én med øjnene
så skægstubbene skraber mod glasset der omgiver ham
jeg tror på ham
han findes
han søger blot noget at se på
han venter på at fuglene skal lette
han ved at de letter
jeg tror på ham
hans skæg er stift og sort
tilbage til
toppen