lørdag
UGE 13

 

pilen hvisker til sin moder
at den er en kurv
en skål
rammen på en tromme

men ingen kommer dén vej forbi
og høster den unge pil
tørrer den
iblødlægger den
fletter den
og bærer den med sig resten af livet

pilen
bliver til sin moder
og sætter selv skud

 

tilbage til toppen