ok til vandet,
til vandet - så tar vi til vandet igen, og hvad så?
bølgerne
bruser, havstokken slår, mågerne skriger deres orgiastiske klagen
ud over den tomme strand, hvad helvede laver vi hér om vinteren.
jeg tænder endnu en cigaret, jeg ikke behøver.
kom med mig,
siger du. det lyder som en sølverne tone i vinden, et indlejret klokkespil
akkurat indenfor det hørbare område. kom med mig, lyder du
igen, og jeg kigger mig rundt, men kan kun få øje på
et sommerhus. eller et helårshus - det er svært at bedømme
på stilen, men der er ingen røg fra skorstenen, og fjernvarme
hér i nabolaget er der næppe. jeg bøjer hovedet for
lavthængende strandgran, krogede grene der læner sig og har
lænet sig i årevis uden af give efter for vestenvinden - plukker
kogler og stikker dem i lommen. må jeg godt gå videre nu, hvad
er det jeg skal se? hér er ingenting. her er kun træ, sand,
hav, vind, hus, dig, mig, ingenting. ingenting.
det er ikke
dét, at hér ikke er noget, for naturligvis er hér så
meget, som jeg kan forestille mig. det er snarere, at jeg er nødt
til at forestille mig noget, før det findes - det findes ikke bare,
det ér ikke bare, har ikke bare selvstændig eksistens. med
mindre naturligvis min forestilling af det blot er en påkaldelse,
forhænget der trækkes i teateret - jeg siger: "Vaffelis med
negerbolle" og så findes den. "Sommerdag", og så slipper jeg
for at stå hér og fryse. "jeg er skide ydmyg og fatter helt
enormt meget, hvor fedt det er at få lov bare at trække sløret
fra den virkelige verden"... Men dét hjælper naturligvis ikke.
Det havde jeg heller ikke regnet med.
kom så,
siger hun - du spilder altid tiden.
JEG spilde
tid! Må jeg lige! Hvem er det, der altid kommer og går som det
passer dig, måske?
men jeg nærmer
mig huset på stranden. jeg nærmer mig helt bestemt. eller dét
kommer nærmere. eller jeg forestiller det frem; ankomstens æstetik
er uden betydning. til bal hos dronningen med buksebenet smørret
op - nå, han kom søreme på cykel, det var da godt.
vi står
foran huset, jeg kan helt tydeligt mærke hendes hånd i min -
hun klemmer den ikke men holder sig til, ligesom jeg - og vi åbner
døren sammen. jeg siger: vi åbner døren sammen og...
døren går op som foreskrevet.
her skal vi
bo, siger hun og bemærker med det samme placeringen af alting,
dér og dér og dér. nå, ska vi det? banal,
hun er simpelhen så edderbanal. "hér skal vi bo" dabbe,
dabbe, dabbe - og så har vi allerede boet der flere somre og vintre
og stokroser kæmper med vinden på bagsiden af huset og taget
er allerede to gange blæst af og vi har fået to dejlige
unger, ann og kristina, og de har begge hemmelige navne, som ingen andre
ved, og skorstenen ryger hele året, fordi vi bor her. vi bor her
sgu. og det har vi gjort lige siden det øjeblik vi trådte
ind ad døren.
vi kunne
bo her.
så det
gør vi. vi flyttede simpelthen ind.
tilbage til
toppen